Miedo…

Entre vestigios de juventud errante continua sus pasos por una senda dificultosa. Piensa en todo lo que pudo ser mejor. La briza del invierno toca su rostro. Emana de la tierra ese impregnante olor a mojado. El sonar de los grillos y los gritos confusos de su mente lo distraen momentáneamente. Siente el sabor a cerveza en su boca. Una imagen abstracta aparece, proviene del fondo de lo que podríamos designar como su razón aunque lo justo sería investirla con algo más que un simple razonamiento, es una pintura que lentamente intenta descifrar y que posee pinceladas de los más bellos rincones de su alma. Un cuadro que reposa entre la irreconocible línea que divide el sufrimiento y la alegría. A lo lejos observa una sonrisa campante en medio de la oscuridad. Un taxi se detiene, un individuo moreno, gordo y barbudo intenta insistentemente convertirlo en su próximo cliente. El silencio abrumador lo hace rendirse y continúa su recorrido con un gesto que irradia ahora nada más que hipocresía. Un mar de discrepancias invade su ser, aquellos nudos perdidos, indescifrables,  accesorios de un Sombrero de Esquipulas. Y piensa: ¿No sería grandioso? Ser poeta, escritor, músico, filósofo, psicologo o psiquiatra. Encontrar una forma de nombrar todas estas cosas enterradas que parecieran no tener sentido. En el fondo su mayor tormento es saber que esa foto desenfocada tiene una forma que no logra figurar. Esa herida secreta no deja de latir. Su inmadurez afectiva lo hace sentirse totalmente perdido.  Sentimientos que al ser convertidos en pensamientos se transforman en algo totalmente absurdo. Drenajes. Su apatía duerme por momentos siempre lista para encontrar ese momento indiscreto en la que decide abatir con toda tranquilidad. Ya no sabe donde esta ni porque ha llegado ahí. Una inmensa oscuridad cubre la noche. Y ahora nuestro transeúnte siente su corazón latir rápidamente, escucha unos pasos. El miedo a la incertidumbre se convierte ahora un terror más palpable. Al cruzar en la esquina siente los pasos acercarse rápidamente. Se sentía morir, dirían en su pueblo. Una sombra empieza a dirigirse hacia él. Por unos segundos piensa en los riesgos de vivir en esta ciudad corrompida. Escucha una voz disfrazada en medio de un collage de tatuajes, siente un objeto punzante en su espalda. “Hoy si te llevo la gran puta serote”. “Aquí mismo te vamos hacer mierda si se te ocurre hacer alguna muladita”. “Dame tu celular”. Nunca fue amigo de la tecnología, la privacidad que le daba el anonimato de no poder ser localizado le parecía unos de los pocos regalos que aún posee el hombre. La colectividad le aborrecía. “Que me des esa mierda te digo” “¿Quién putas te crees?” Las calladas calles intentan abogar por él. Su mente aspira articular palabras que no puede convertir en sonidos. Un sentimiento de resentimiento y odio lo invade. Siente repudio hacia sí mismo por la imposibilidad de no poder hacer nada. “¡Hijo de la gran PUTA!, ¡Que me des tu celular te digo!” En el fondo se escucha la sirena de una ambulancia. Los nervios parecen poder atacar inclusive a las personas más despreciables de este país de perdidos. Y es así como un dolor incandescente se apodera de su espalda. El bullicioso de su caída acaba con toda conmoción. Sus vacilaciones desaparecen súbitamente, los nudos lentamente se empiezan a desenredar. A lo lejos logra observar desaparecer a dos almas más trastornadas que él. Y teñido de sangre, con las estrellas en su techo y el silencio como su único acompañante, agradece por todo lo que vivió.

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